Оборотень в погонах - Страница 48

А у дверей своей квартиры я застыл, как вкопанный.

Дверь была открыта.

Сердце у меня ушло в пятки, потрепыхалось там секунду и остановилось вовсе. Мало того, что я только что лишился кошелька – после вчерашнего кутежа там не так много и оставалось – но воры настолько безмозглые, чтобы польститься на мое холостяцкое обиталище, всенепременно обчистят квартиру до последней крошки, как мыши. Выносят все – старые носки и граненые стаканы, амулеты лохматого года выпуска и эфирники марки КВН. Если мне очень повезет, то мебель осталась. Так что одалживать завтра у Смазлика хотя бы пару сотен до получки смогу на свежую голову.

Главное, даже благочиние не вызвать! Во-первых – засмеют. А во-вторых – все равно не поймают они никого. Попробуй, отлови таких идиотов! Ни одному нормальному человеку или нелюдю в голову не придет такое учинить, как наши уголовники-любители порой вытворяют.

По привычке обмотав руку носовым платком, я взялся за дверную ручку. Еще не хватало застать этих остолопов на месте преступления… У меня даже жезла служебного при себе нет, так он и сгорел в участке, вместе со столом и кабинетом. Я решительно вдохнул, и переступив через порог, рванул шнур симпатического светильника. Прихожая и комната озарились неживым оранжеватым светом.

В квартире не было никого. Разве что предполагаемые грабители, заслышав мои шаги, попрятались в сортире, где их полагается мочить согласно последним директивам… но в это я не верю. И все вещи на месте.

Нет… не на месте. Чем внимательнее я приглядывался к привычной спартанской обстановке, тем глубже укреплялся в мысли, что мое жилище перерыли сверху донизу. Переставлены книги в шкафу, все разбросано на столе, выдвинуты ящики… так выглядит квартира после тщательного обыска, или после визита опытного домушника. И ничего не пропало – в этом я почему-то был уверен.

Я обернулся, глянув на косяк, и присвистнул беззвучно. Линии охранного амулета сорвало вместе с краской, ее чешуи усыпали коврик в прихожей. А ведь заклятие я накладывал собственноручно, и был уверен, что оно сможет противостоять хоть разрыв-траве – излюбленному средству взломщиков-любителей. Видно, ошибся… или здесь поработали чары особенной мощности. Замок после этого просто выбили ногой.

Покачав головой, я затворил дверь и закрыл на крючок. Как же я завтра на работу-то пойду? А, придумал – наложу малую соломонову печать. Потом, правда, следы останутся, печать даже глину прожигает… но после взлома дверь все равно придется менять. Главное – не забыть слово-шибболет, иначе я в квартиру никогда не попаду. Разве что через балкон. Печать накладывается не на дверь, а на проем.

Для проверки я заглянул в щель за шкафом, где хранил заначку. Жалкая стопка талеров никуда не делась.

Чем дальше, тем интереснее. Что могли искать грабители в моем доме?

«То же самое, что искали двое громил в твоей папке, дурень!», ответил мне внутренний голос.

В папке. Качки-хулиганы начали с того, что обшарили мою, вечно пустую, папку для бумаг, которую я таскаю с собой только по привычке. А незадолго до этого в моей квартире что-то искали… в шкафу, на столе – тоже бумаги. Какие?

Материалы по делу Парамонова. Те самые, что сгорели этой – нет, уже прошлой – ночью в участке.

Кто-то очень хотел удостовериться, что этих бумаг не осталось на нашем свете. Возможно, рукописи, как и души, не горят, но вызвать призрак сожженной бумаги из того посмертия, что их ожидает, еще никому не удалось.

Значит, интуиция не обманула меня. Убитый газетер действительно накопал нечто важное. Настолько важное, что мало было избавиться от человека – следовало уничтожить все, над чем он работал. Обрубить все хвосты.

И, скорее всего, неведомым мне заказчикам это удалось.

Я потер лоб. Спать хотелось зверски, но еще больше хотелось есть. Поставить, что ли, макароны вариться?

Пока закипала вода, я вернулся в комнату – отчего-то мне не хотелось находиться здесь, точно касания чужих, недобрых рук оставили свою ауру на вещах, разрушив хрупкий кокон безопасности, заключавший в себе квартиру. Чтобы избавиться от тишины, включил эфирник, попытался посмотреть. Показывали какой-то боевик. Я едва не упустил сбежавшие из кастрюли макароны, но так и не уловил, являлось ли жравшее всех подряд чудовище жертвой гениетической инжинерии, или наоборот – посланцем гениев-хранителей наследственности, разъяренных вмешательством в их дела. В конце концов бестолковая суета на экране мне надоела, и я переключил эфирник на «Дискавери» – из всех каналов с соседской тарелки этот у меня принимался лучше всего. Показывали «Годзиллу», и я устроился перед экраном на диване с огромной миской засыпанных зеленым сыром макарон. Люблю хорошие документальные фильмы.

Когда макароны кончились, сил моих достало только на то, чтобы повалиться на бок, последним движением отключить эфирник и заснуть мертвым сном.

Интерлюдия

Валентин Зорин

– И думать нечего – бытовуха, – убежденно заявил Женька Локшин. – Кан-кретная такая бытовуха.

– Не верю, – отозвался я, глядя, как эксперты вдвоем управляются с допотопным кирлианографом, на котором, по слухам, где-то стояло клеймо самого Бертильона. – Не верю я в такую бытовуху.

– И я не верю, – сознался Женька. – Но ведь бытовуха же, ну зуб даю!

И правда, очень похоже. Старикан, вокруг которого как раз и суетились эксперты, а заодно и патохилеры, даже мне казался не очень симпатичным. Во всяком случае, я не хотел бы жить с ним в одной коммуналке – а кому-то приходилось. До самого недавнего времени.